Irgendwann Anfang der 80er. Im Gemeindehaus unserer Kirche steigt eine CVJM-Party, draussen ist es noch hell, doch die dicken Vorhänge vor den grossen Fenstern sind zu und drinnen ist es dunkel und stickig.

Der Raum ist gestopft voll mit Jugendlichen, die meisten machen akrobatische Übungen auf der überfüllten Tanzfläche, der Rest steht beobachtend aussen herum oder hat sich in die dunkelsten Ecken verzogen. Die Musik ist laut, hämmernd, schnell. Zu trinken gibt es nur Cola, Limo und Wasser, doch die Athmosphäre allein reicht aus, um sich leicht trunken zu fühlen.

Der Pfarrer hat vor kurzem erst vorbei geschaut und alles für gut befunden, denn er ist wieder gegangen. Das war der Auftakt für die eigentliche Party, das Licht wird schummeriger, die Musik lauter und die Kids entspannter. Die Jugendleiter - uuuralt, mindestens 18! - kümmern sich um den Ausschank und um die Musik, Hard Rock und Heavy Metal.

Ich stehe am Rand, ein bisschen abseits und fühle mich wie immer nicht ganz dazu gehörig, dabei habe ich wie alle anderen am Nachmittag schwer gearbeitet, um das Gemeindehaus party-gerecht herzurichten. Ich suche mit den Augen im Gewühl, aber da ist zuviel Durcheinander im Halbdunkel, ich kann nur wenige erkennen. Ach!

Doch plötzlich steht er vor mir, den Mofa-Helm noch in der Hand. 'Willst du tanzen?' Meine Kehle ist wie zugeschnürt, ich bringe kein Wort heraus, aber nicken kann ich. Und wir tanzen. Freestyle. Fast ohne bewegen, denn dafür ist kein Platz. Im Hintergrund läuft Kiss, I was made for loving you. Und plötzlich bin ich dabei.

...

Im Radio lief eben Kiss, I was made for loving you. Ich konnte das alte Gemeindehaus fast riechen. Und diesen ersten echten Kuss fast schmecken.